sin titulo

Me duelen las manos, los ojos, el tendón del tobillo izquierdo y la distancia
Me sobran medias, un juego de llaves, pelos en la cabeza y un océano
Me molesta el ruido, la ropa, la arena en los ojos y tu ausencia
Me llevan los pies, el viento y en la tierra mis huellas.

Indio

Pareció que el cielo se iba a romper,
y que el sol caía por no brillar,
cuando el frío acero razgó su piel
y a sus pies cadenas le trajo el mar


sobre el pedregullo quedó su andar,
se durmió su mundo sin comprender,
se perdio en la noche su guía estelar,
se fundío en el viento al volar con él


y cada voz que levante su voz
y danze wiphala al viento sera
America, America


Y era el hombre, solo por solo ser
hijo de la tierra, señor del sol,
temple de montaña, corazon de fuego
de flecha los ojo y de río su voz

tierra de mi dios, el único dios,
padre de los hombres Mapuche sos
cuando en mi propia sombra me vi
blanca luz de luna, Mapuche fuí

El Pianista

No podría precisar la hora exacta pero con seguridad había transcurrido más allá de la media noche. Estaba a punto de comenzar el concierto.
Desde la vereda se podía ver una silueta recortada en las cortinas con un marco amarillento y ondulante producto de la luz tenue de la lámpara a querosén. Miré el papel en mi mano, estaba descolorido de tanto sacarlo y ponerlo en el bolsillo y corroboré que era la dirección correcta.
Esa tarde no había logrado concentrarme en una idea clara y en mi cabeza daba vueltas un remolino de conjeturas infundadas y fantasiosas. Desde el momento en que por pura casualidad (o no) en el jardín trasero de don Justo Barbosa (Q.P.D.) quien me había pagado por plantarle tres higueras, desenterré la caja de madera con las bisagras pegadas por el óxido; desde el momento en que con una cuña rompí el candado que la mantenía cerrada y más aun desde el momento en que encontré la nota en su interior que claramente decía: “a quien corresponda…20/12/2007, pasaje Carlos Gardel, calle número 3. Concurra después de pasada la media noche…SERA RECOMPENSADO”. No había podido dejar de pensar en esa noche, en ese lugar.
Voy admitir que estaba asustado solamente porque así era, podía sentir el temblor en mis manos y el fresco aire de las sierras que se precipitaba hasta mi espalda haciendo evidente el sudor producto del momento.
La puerta estaba abierta, caminé muy despacio casi en penumbras hasta el umbral, me detuve antes de entrar y casi inconcientemente gire la cabeza sobre el hombro como en cámara lenta al mismo tiempo que percibía un cambio en el aire, por un instante tuve una sensación de detención del tiempo, solo la farola de la esquina quieta, el viento cesó por completo las copas de los árboles apenas se movían al compás de una melodía que sonaba en un piano que se interrumpía y volvía a empezar desde el principio cada vez, no se cuanto tiempo estuve en ese estado pero cuando me incorpore, estaba al final de una escalera desde la cual se distinguía el cuerpo de la persona en la sombra sentada al lado de un piano… me quede paralizado, estupefacto no podía procesar en mi cerebro lo que estaba sucediendo, el hombre se paro, lentamente se acercó y por alguna extraña razón yo caminé hacia él, no podía ver más que su forma dibujada en negro contra la ventana e intente aguzar la vista para descifrarlo, justo cuando desde su pecho brotó una voz ahuecada y muy grave casi irreal…
“la caja” me dijo, y sin basilar un instante saqué la caja que había desenterrado y que llevaba en el bolso, “dámela” continuó, le entregué la caja y con gran habilidad la giró y acto seguido descubrió un compartimiento que yo jamás había visto y del cual saco uno por uno, tres huesos que brillaron blancos de calcio reseco a la luz de la lámpara y los ocultó en la manga de la túnica. Como esperando una explicación me quedé parado, pávido viéndolo pero todo estaba quieto, en silencio, parpadee muy despacio como si mis pestañas fueran telones de plomo, el piano sonó nuevamente pero esta vez con la melodía completa y vívida que estalló en mi frente con tal fuerza que mi cuerpo se sacudió estrepitosamente y una luz incandescente bañó la habitación;
Mire mis manos, estaban con los dedos apoyados sobre las teclas del piano, tranquilas y satisfechas, me pare sin comprender, ví el piso de madera las luces blancas y potentes sobre mí, noté que llevaba un traje y zapatos; cuando me di cuenta de los aplausos y la ovación, mi cuerpo reaccionó con una naturalidad que no me pertenecía,
me incliné y salude al público.

Leuman

Estacion apostoles

Jugaban, reían Facundo y Javier,
su infancia corría al compás incesante
que embriaga la siesta en las vías del tren
Piesitos descalzos rojiza la piel. alegran
la espera del día tras día que deja
el anden.
La vieja estación dibuja un matiz,
de luz amarilla oxidado vagón,
galpones añejos silencio de pueblo, miradas amigas,
durmientes de un tiempo que el mundo olvido.

Selva costera

He visto como brillan las hojas de la selva,
como palpita la vida y se libera la luz
el llamado del río cristalino
y su sangre en la piedra como llega se va.
Casi entiendo la risa de ernestito,
tan sincera, hiriente, tan real,
los piecitos hinchados, la barriga,
su mirada estremece al Paraná

selva

como no vamos a verte
si siempre estuviste ahí
permíteme comprenderte
se mis manos, yo raíz

Estación 179

El olor a la tierra mojada impregno el momento por completo, tan difícil de evadir que se ahondo en mis huesos hasta arrancar astillas de calcio y recuerdos perennes que viven solamente en los sentidos.
Era el mismo, el de siempre, aquel que aun tan lejos me hiciera henchir el pecho con los ojos cerrados y los brazos abiertos, con las palmas lamiendo la lluvia fría repletas de vida por ver en las gotas el rostro del cielo.
Caía como una caricia sobre la tierra vieja con un cantar lastimoso y compadeciente le besaba una a una las arrugas ondulante de su frente limosa, y a lo lejos las cumbres cenicientas preferían perderse de vista detrás de la niebla espesa y hundirse de repente y por siempre en los senos del tiempo; ¡Que nadie las mire! No quieren las luces ni piden caminos que monten su lomo, ya no les importa que admiren sus cumbres, prefieren la noche y lloran a oscuras vertiendo su llanto en el río Jarama para que a escondidas se lo lleve lejos.
Así estaba el mundo. El orden humano perfecto, el bus se detiene junto a la garita a la hora exacta, abre sus puertas, devora y vomita, la tierra se queda en silencio y espera con la piel arada y sin una plegaria que sane su lepra, espera en vano, a nadie le importa ya nadie le reza.

Hoy, un día como otros.

Hoy un día como otros, como casi todos los días que se esfuman en el abrazo ardiente del cemento. Un a ciudad inmersa en un continuo caminar inmune a todo, inmune al tiempo, pero vulnerable ante un trajinar desesperado, sumergida sin saber con certeza por que, en el fondo del aljibe con aguas de de tantas lluvias distintas.
Desviando mi camino habitual me encontré de repente, evitando al paso a la muchedumbre agolpada en un mar agrio de pancartas dibujadas en la calle, albergando en su ceno tantos colores distintos, sofocadas bajo el mismo sol de febrero, bajo un mismo cielo azul- grisáceos, el ceño fruncido ante un mandatario que oculta su desorientado discurso entre esbozos de actriz fracasada con algunos años de mas. Una muchedumbre cercada por la tos de sabuesos custodios, tan sola en si misma… tan lejos de ser un solo órgano de aquel cuerpo arrasado por la endemia del hambre.
Bajo despacio la calleja estrecha, abovedada de árboles grises regados de hollín, hasta la avenida. Vibra en mis huesos el murmullo inquieto de la vida en el centro del sur del mundo, me asalta de golpe un rió sonoro capaz de inundar hasta atrofiar los sentidos.
Un niño que llora en la plaza repleta de gente dueña de la más pura indiferencia. Un perro de alambre cubierto de piel mojada sale de la fuente a mi lado. A nadie molesta, porque es solo parte del cantar ciudadano, la voz protestante de un pregonero que al pie del cabildo convoca a marchar, denuncia denuncias a todos y a nadie, y para el oído no es mas que una nota de la partitura urbana con coro de palomas que desesperan por comer las migajas que deja caer la masa transeúnte.
Tan solo a unos metros de allí tiene lugar el último y más sagrado espectáculo de aguas danzantes jamás antes conocido, con un torbellino de colores mágicos e inexplicable belleza, es admirado y aplaudido por los fieles absortos e hipnotizados que rinden tributo al ultimo Dios de turno y arrojan monedas llenas de esperanza ritual a la fuente.
Todo parece sonar al compás. Armónico y tosco, mágico y brutal.
Cruzando la calle detiene su marcha un sulky sórdido y desvencijado. Rebuzna el motor del único caballo que intenta alejarse del lomo sarnoso los moscos azules. Repleto el carruaje de cartones prensados expulsa cual flecha al niño jinete que embiste la acera en un arrebato y vuelve corriendo, sin ninguna lágrima en sus ojos secos, con la piel dorada y el músculo en fibra pura.
La ciudad vive. Entre la catedral, sin fieles, de cuatrocientos años, que es vigilada por el gran jinete altivo en la plaza, cubierto hasta el gorro de bosta de pájaros, señala el ocaso con el dedo en alto como si quisiera irse.
La ciudad vive. Entre el trajín incesante del transporte urbano, los coches trenzados en angostas calles, el redoblante vomita a su paso, y todo es parte del mismo gusano que se arrastra herido por tanta miseria, y tanto esplendor le quema los ojos huecos y humeantes, grandiosos y sordos.
Los sueños ajenos sembraron la tierra fértil pero solo cadillos y ortigas crecieron, las palabras ya no dicen nada y nadie las escucha esta vez.
Y es entonces cuando lo percibo, como arrancando el tábano gordo que parece morderme los tímpanos. Llega volando acunado en el viento. Tan fresco, tan simplemente bello, invulnerable al paso de los años.
El sonido de los Andes se eleva tranquilo abriéndose paso entre los árboles y se ahonda en el pecho vació, rebalsan de gozo y se ahogan dichosos todos los sentidos con el olor a la tierra, virgen, mojada de roció. Le presta a mis ojos vicuñas aladas que bajan danzando hasta el arrollo milenario y el mundo se embriaga en la brisa fresca que choca de frente en las cumbres heladas, y veo al cóndor volando entre cantos de sicus que me llevan el alma al páramo andino.
La tierra lo sabe, ella nos ha visto, y se ha visto olvidada por siempre en la plaza de tantos olvidos.

Leuman.

Africa en carne viva

Con el tiempo plomizo en sus costados
y arrullando un cruigido maternal
desde el vientre preñado por la infamia
que derrama sus lágrimas al mar.
Dieciséis que se dicen marineros
ahuecados en el pecho por su dios
con los ojos que sangran, corroídos,
Putrefactas miradas de terror.
Los lamentos que muerden las entrañas
del navío llagado por hedor
vomitando tras rítmicas cadenas
lo que ayer fueron cantos de un tambor.
Cada costra en la espalda del tesoro
se hizo llanto en las almas y en la voz.
Cada azote en la carne magullada
la memoria entre dientes, del rencor.
Del regazo arrancaron a sus hijos
y llenaron sus pechos con dolor
y aunque nadie alivió las cicatrices
hoy no ríe pero África lloró

Leuman

la luna

poco a poco la luna iba asomando dormida por los hombros de la tierra .y en su mirada pálida y cenicienta dejo se ver con los ojos llorosos de envidia y reflejados entreabiertos en el cristal negro del mar.
vio con tristeza a un chaman con retraso que alzó su báculo enraizado hacia del árbol añejo, y el hombre de boina a cuadros decidió, en el momento, que debía sembrar en breve los gladíolos, se estampaba la silueta del gallo sobre el lienzo plateado, y se desvestía el rió con su corona de damas de noches, vírgenes del rocío...
y volvió a verse la luna en la espuma de las olas, en la sombra del churqui acampanado de espinas, hasta encontrarse en los ojos de un poeta de vidrio, y arranco para siempre un puñado de música acorado de grillos a los los murmullos de la noche.

Leuman